Мне было интересно читать его блог. Он жил в небольшой английской деревне и писал простые жизненные посты. Он писал о празднике в своей деревне, как весной во время половодья вся деревня начинала мастерить бумажные кораблики и уточек. А в день праздника все высыпали на единственную главную улицу со своими поделками и устремлялись к реке. Запускали в воду бумажных уточек с корабликами и бежали вдоль реки, переживая и надеясь, что именно твой кораблик, твоя уточка доберутся до финишной прямой. А там на финишной прямой тебя ждет приз.
Мне очень хотелось увидеть эту деревню. Увидеть воочию как малые и старые бегут вдоль реки, гурьба несущихся веселых увлеченных людей.
Шло время. У него стали появляться читатели. Потихоньку менялось направление блога. Вместо постов, о том, как он помогал мешал своей жене на кухне, пытаясь печь картофельный пирок, вдруг появились коротенькие литературные зарисовки, отполированные, выдуманные и скучные. Мне хотелось корабликов, его фотографий, а вместе этого мне предлагали коротенькие скучные рассказы.
Я перестала заходить в его блог, правда, иногда тянуло туда. А вдруг там снова жизнь и снова он, тот, которого я знала и который был очень интересен. Но там все было по-прежнему, только записи растянулись на километры.
Прошло несколько лет. Долгих лет моего поиска и его тоже. Он купил профессиональный сайт, на главной странице которого его фотографии. Они в квадратиках, в ячейках, в линиях. Нажмешь на первую фотографию, и появляется пост. Посмотрела на дату, когда последний пост был написан. Пять лет назад. Попыталась читать. Рассказ мрачный. Про самоубийство. Всего один комментарий и довольно наглый. Мол, помещенные в этот пост фотографии говорят больше, чем рассказ. Стало грустно.
Что же все-таки случилось с ним за все эти годы? Пытался найти себя как писатель? Тогда почему остановился на полпути? Почему такой удручающий рассказ? Почему, почему, почему...
Комментарии
Отправить комментарий